10.3.04
OS GRANDES POETAS MORREM
EM PENICOS FUMEGANTES DE MERDA
- Meu bem, adivinha quem vi hoje no super. Não mudou quase nada, talvez esteja menos inchado. E agora uma camisinha no queixo.
- De quem tu tá falando?
- Do Charles Bukowski.
- Que é esse cara?
- Um poeta. Meio decadente. Não escreve mais tão bem como antes. Mas já escreveu coisas sensacionais. Poemas sobre a solidão. É realmente um sujeito muito solitário, só que não sabe. Na sexta-feira à noite, a gente vai fazer uma visita pra ele.
- Mas não tenho roupa pra ir.
- Ele nem vai reparar. Não gosta de mulher.
- Escuta aqui, Gustav. O último poeta que fomos visitar era uma pessoa horrorosa. Nem fazia uma hora que tínhamos chegado e ele ficou bêbado e começou a jogar garrafas de um lado para outro na sala e xingar todo mundo.
- Era o Bukowski. Só que ele nem se lembra mais da gente.
[ Charles Bukowski, hoje, aqui no blOgue.
Só para lembrar dos 10 anos de sua morte ]
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